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Mostrando entradas de 2009

Sabores

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He probado la carne humana. Es lo más delicioso. Un sabor ancestral inundó mi ser y aluciné con toda la historia de la humanidad en ese trozo de carne de mujer.
Desde entonces, vivo obsesionado con ese sabor y las sensaciones que provoca.
Lamentablemente, pocas mujeres se adentran en la sabana.
Y la carne de hombre sabe a corrupción.

Rutina

Abrir la puerta. Entrar. Prender la luz. Bajar las persianas. Sacarse la ropa, los pudores, uno a uno. Tocarse el cuerpo, darle forma con las manos. Meterse en la cama. Apagar la luz. Dormir. Ser otro.
No soñar. Dejarse soñar.

(de "4voces de la microficción argentina 1)

4 voces del microrrelato argentino

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He dejado para el final a la más joven del cuarteto para indicar que la microficción es un género que se está haciendo como nueva forma textual y que se continuará haciendo después de la última página de este libro. Las primeras personas que me hablaron (casi simultáneamente) de Ildiko Valeria Nassr fueron el Dr. David Lagmanovich y la escritora Liliana Heder. Con semejantes referentes mis expectativas eran tan altas que era muy probable que Ildiko me decepcionara. No fue así. Sus microficciones tienen una potencia inusitada, la frescura que hace olvidar cualquier imperfección y una coherencia interna que las liga secretamente para componer un mundo singular no precisamente bucólico (como prejuiciosa e ingenuamente podría esperarse de una joven jujeña), sino de una oscura complejidad. Se trata de una escritora a la que no se le pueden imaginar límites: si hay algo que le falta, es lo que se puede aprender.
… El lector decidirá si lo confirma o lo disiente.
Raúl Brasca
(del prólo…

hijos

Mis hijos salen casi de noche de la escuela. Es peligroso. Son pequeños y aquí oscurece tan temprano. Los padres hemos formado cuadrillas para buscarlos y repartirlos en sus casas.
Ya ubicados en el hogar, les damos la cena, conversamos un poco y los mandamos a la cama.
Como todos los niños se parecen, muchas veces no me doy cuenta de que siempre son niños distintos los que viven conmigo.



publicado en http://nalocos.blogspot.com/search/label/Microrrelatos

el amor de un poeta

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la mujer habla de su vida
se avergüenza de algunas cosas
se retrae y se abullona en la silla
la habitación es grande pero parece pequeña
ante la invasión de libros y papeles
libros hasta en el piso y el techo
la mujer se transforma en niña
al recordar a su padre
un gran hombre con el que cantábamos tangos
los ojos se le humedecen y la voz se le escapa
vuelo de pájaros invisibles salen de su garganta
el eco de un violín a medio madurar
un poeta habla de su vida personal
y quien compartió sábanas con él
es traicionado al verse envuelto en un poema
dormir con él ha sido el mayor adjetivo de mi vida
dice recordando el amor entre los brazos de ese hombre
con cara de malo y tristeza en la piel
quisiera poder captar la luz de su mirada con mi cámara
pero todas herramientas y la ciencia son inútiles
a la hora de captar la esencia del amor
que ahora puedo palpar en una mujer despeinada
sin rímel sin pereza sola sola con su amor en la memoria de su piel
no quería bañarme, para no perder su olor
y ese amor cursi que…

Jujeños en las Jornadas de Microficción

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Se realizarán los días domingo y lunes próximos en la 35ª Feria Internacional de Libro de Buenos Aires, con la participación de autores de distintos lugares. Tres jujeños presentes.





En las últimas dos décadas se ha producido en Latinoamérica y España un boom de la microficción. Argentina y México lideran, por la magnitud explosiva de la producción, la investigación y el interés de los lectores, este singular fenómeno.


Por esta razón se incluyó en la programación de la Feria Internacional del Libro de este año en Buenos Ares, las Jornadas de Microficción, espacio del que pariciparán escritores jujeños como Jorge Accame, Patricia Calvelo e Ildiko Valeria Nassr, entre otros de distintas provincias argentinas. Las mismas se desarrollarán el domingo y el lunes próximos.


Estas jornadas se proponen mostrar el estado actual de la microficción en Argentina, es decir hablar de todas las generaciones y todos los tipos de microficción que se están escribiendo hoy en el país.


Estarán los autores con…

Ese chico tiene problemas en su casa

Esta mañana, en clase, un alumno se transformó en perro. Siempre me pierdo la acción en mi afán de copiarles la teoría en la pizarra.
Después de la confusión, les pregunté a sus compañeros, disimulando mi curiosidad. Ninguno supo precisar el momento exacto en que ocurrió la transformación. No fue paulatina, sino sorpresiva.
Los adolescentes, en general, no dejan de sorprenderme. Sin embargo, en todos estos años de docencia, jamás había estado tan cerca del alumno-perro. Se transformó descaradamente en mi clase y me lo perdí.
No un cancerbero, ni siquiera un perro negro. Un perro lanudo, común, despeinado, que no llamaría la atención si no supiera que es López, el del tercer banco a la izquierda. No recuerdo su nombre de pila. Sólo su pelo desteñido y despeinado, como si nunca se lo hubiera lavado o peinado. Un chico común, con mirada perdida, como drogado. Un perro común, con mirada de perro, como hambriento.
Hablé con la psicóloga del colegio y me dijo:
-No puedo creer hasta qué extr…

Cosas deprimentes

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Una postal llega desde Miskolc con saludos del tipo edes ildiko
Una carta desde el oriente de mis ancestros nos avisa que la familia está siendo devastada por guerras y pestes

Una extraña me mira desde el otro lado del espejo. Yo no soy Alicia y esa mujer avejentada y canosa no se parece en nada a la que fui: se ha dejado llevar por la deriva hacia el abandono y la tristeza.

Un mendigo hediendo a vino en mis palabras. Un bulto del mismo tamaño de su cabeza le crece en la caminata hacia una plaza atestada de manifestantes que piden dignidad en carpas de estreno, saboreando pollo hervido con papas, sopa y postre por ocho pesos en el calor hirviente de diciembre.

El silencio de una pareja en el viaje de regreso de una fiesta.
Una habitación de parto cuando ha muerto el bebé.
Un maestro que odia a sus alumnos. Las fiestas de fin de año. El día después de un feriado en mitad de la semana. Una persona a quien no le pagan por su trabajo.
Las manos de quienes piden comida en la calle. Sus pies d…

Palestina

con mi hijita leemos poemas
de poetas palestinos perseguidos
por la osadía de decir
sufrientes encarcelados
celebramos nuestra libertad
leemos en la cama
sin que nos toque la guerra
ella llora por el dolor de los niños
llora también por su propio dolor
mi hijita y yo nos hundimos
en el silencio y sufrimos
por aquellos que no conocemos
no olvide, querido lector, los nombres
de Al Qassim o de Fadwa Taqar
ellos eligieron la poesía
y no la vida
vida muerta de pueblos
de niños envejecidos
y manos llagadas
con mi niña nos abrazamos y dormimos
cada una tendrá su propio sueño
de belleza y devastación